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叶世文架车疾驰在路上。
柏油马路,淋沥青,用压机推平,再晾晒,过程粗制滥造,成品不能细看。像每日斜阳里无所事事的瘦弱少年,隔远望去,皮光肉滑,走近一瞧,满脸痘坑。车灯照上去反射不了任何光亮,入夜比入殓更渗人——
总是死气沉沉。
叶世文眼眶红得要滴血,越线超过几台碍在前头的车。右手手掌被碎布缠了数圈,渗出的血几乎染透整只手臂。痛,痛得魂断,又痛得清醒。
他冒险闯去沙咀道。
心存一丝希望,盼着徐智强还吊半条命,等他去救。
被洗劫的闲置士多店乱七八糟,所有保存的证据把柄被一扫而空。弹痕擦过门,又深嵌沙发,散发警告意味。人作鸟兽散,那个放木箱的位置仅留下一个迷糊不清的灰印。
生命被带走的时候,原来很轻。
叶世文心脏突突作痛。他无措地
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